Peregrino

 

Esta baldía soledad poblada
que aletarga el batir de mi aleteo,
este vagar sin ir, este paseo
por la orilla de un alma atormentada…
 
…me dicen que, de todo, apenas nada
paró en dogma de aquello en cuanto creo,
en tesoro de aquello que poseo
o en sueño placentero en mi almohada.
 
Y es que viví cual ciego peregrino
poniendo en el llegar todo el empeño
por afrontar el rol de mi “destino”
 
y  me dejé olvidado tanto sueño,
tanta canción de amor por el camino,
que hoy apenas de nada soy yo dueño.
 

Dragones en la niebla

 

Nunca es tarde para delinquir,
para robar(te) a trozos los fracasos
que fuiste acumulando
mientras dormías plácidamente
delante de las bocas de aquel dragón antiguo
 de múltiples cabezas
 que (sólo a ti) te parecía de piedra.
 
Y con cada rugido de sus fauces,
con cada llamarada,
se impregnaba la noche de un humo tan espeso
 que hacían invisibles los caminos
ajenos a su reino de dragones.
 Y te hacían caminar sin sospecharlo
por su errado sendero
 mientras, a un lado y al otro de la ruta,
 florecía la jocosa primavera.
 
Nunca es tarde para comprender que,
desde el mismo día en que llegamos a este mundo,
hay alguien  (siempre hay alguien)
que nos lleva las riendas,
que nos coloca vendas en los ojos
y nos obliga a caminar por la senda trazada de antemano
para impedirnos pensar en lo que somos
y en lo que podríamos llegar a ser.
Mas, las normas impuestas a medida
por aquellos dragones que mirabas
en cada despertar de tus orígenes
creyendo que eran sólo estatuas de piedra,
te marcaron la ruta sin remedio.
 
Empezar a despejar la niebla,
a desgranar negruras,
es comenzar a saber más de ti.
Que, si bien te conoces,
si logras aprenderte de memoria
el intrincado mapa de tu alma,
verás como la niebla se disipa,
cómo va levantando la mañana.
Cómo comenzará a fluir serenamente
por praderas de saúcos y lirios amarillos,
el caudaloso y fértil río de la vida.
De tu vida.

 

 

Septiembre

 

                                     Campo de trigo con cipreses (1889)-Vincent Van Gogh

Septiembre es un paisaje de Van Gogh
con volutas de nubes en azul
sobre un ciprés pintado al carboncillo.

Septiembre es una estampa donde el sol
pasea su templanza cada tarde
mientras tiñe los campos de amarillo.

Llamarlo por su nombre
es como sisear al desplazarnos
por entre la hojarasca del robledo.

¡Ofidio de pausado serpenteo
que tienes ya resecas las escamas
del calor del estío!

En cualquier escarceo
te dejarás colgada de una rama
tu gastada camisa, ya baldía.

Septiembre de sutil melancolía
que enfrías el verano con tu aliento
aplacando el relumbre de los días.

Caminas sazonando los membrillos
y dorando las uvas en las cepas
mientras pintas las tardes de amarillo.

                                         2012 (Reposición)