Peregrino

 

Esta baldía soledad poblada
que aletarga el batir de mi aleteo,
este vagar sin ir, este paseo
por la orilla de un alma atormentada…
 
…me dicen que, de todo, apenas nada
paró en dogma de aquello en cuanto creo,
en tesoro de aquello que poseo
o en sueño placentero en mi almohada.
 
Y es que viví cual ciego peregrino
poniendo en el llegar todo el empeño
por afrontar el rol de mi “destino”
 
y  me dejé olvidado tanto sueño,
tanta canción de amor por el camino,
que hoy apenas de nada soy yo dueño.
 

Dragones en la niebla

 

Nunca es tarde para delinquir,
para robar(te) a trozos los fracasos
que fuiste acumulando
mientras dormías plácidamente
delante de las bocas de aquel dragón antiguo
 de múltiples cabezas
 que (sólo a ti) te parecía de piedra.
 
Y con cada rugido de sus fauces,
con cada llamarada,
se impregnaba la noche de un humo tan espeso
 que hacían invisibles los caminos
ajenos a su reino de dragones.
 Y te hacían caminar sin sospecharlo
por su errado sendero
 mientras, a un lado y al otro de la ruta,
 florecía la jocosa primavera.
 
Nunca es tarde para comprender que,
desde el mismo día en que llegamos a este mundo,
hay alguien  (siempre hay alguien)
que nos lleva las riendas,
que nos coloca vendas en los ojos
y nos obliga a caminar por la senda trazada de antemano
para impedirnos pensar en lo que somos
y en lo que podríamos llegar a ser.
Mas, las normas impuestas a medida
por aquellos dragones que mirabas
en cada despertar de tus orígenes
creyendo que eran sólo estatuas de piedra,
te marcaron la ruta sin remedio.
 
Empezar a despejar la niebla,
a desgranar negruras,
es comenzar a saber más de ti.
Que, si bien te conoces,
si logras aprenderte de memoria
el intrincado mapa de tu alma,
verás como la niebla se disipa,
cómo va levantando la mañana.
Cómo comenzará a fluir serenamente
por praderas de saúcos y lirios amarillos,
el caudaloso y fértil río de la vida.
De tu vida.

 

 

Septiembre

 

                                     Campo de trigo con cipreses (1889)-Vincent Van Gogh

Septiembre es un paisaje de Van Gogh
con volutas de nubes en azul
sobre un ciprés pintado al carboncillo.

Septiembre es una estampa donde el sol
pasea su templanza cada tarde
mientras tiñe los campos de amarillo.

Llamarlo por su nombre
es como sisear al desplazarnos
por entre la hojarasca del robledo.

¡Ofidio de pausado serpenteo
que tienes ya resecas las escamas
del calor del estío!

En cualquier escarceo
te dejarás colgada de una rama
tu gastada camisa, ya baldía.

Septiembre de sutil melancolía
que enfrías el verano con tu aliento
aplacando el relumbre de los días.

Caminas sazonando los membrillos
y dorando las uvas en las cepas
mientras pintas las tardes de amarillo.

                                         2012 (Reposición)

Frases, sentencias y ocurrencias ( I )

 

-Hay personas que adoran las luces de la fachada, sobre todo
  aquellas que huyen de la oscuridad de su verdad interior.

-Puestos a elegir, vete siempre con quien te sostiene la mirada.

-Bienaventurados aquellos que, con setenta años o más, miran hacia
  atrás y sonríen satisfechos.
 
-Lo que importa, en definitiva, es el tiempo. Mientras nos quede
  tiempo, nos queda también la esperanza de llegar a sentir un día         
  que vivir ha merecido la pena.
 
-El objeto último y definitivo del arte no es otro que atrapar
  momentos de vida para hacerlos inmortales. Intentamos así vencer
  al inevitable olvido que trae consigo el paso del tiempo.
 
-La solución a lo que nos hace daño está en hacerle frente, nunca en
  esquivarlo.
 
-Cuando veo a alguien que está solo en la mesa de un café,
  comienzo a considerarlo. Y si al levantarse para irse, no fija la
  mirada en nadie, es cuando empieza a nacer en mí el deseo
  irrefrenable de conocerle a fondo.

Desde la terraza ( VII )

 

        

  Agosto

 

Agosto. Calor intenso.
 
La tarde se acurruca y se relaja de tanto sofoco,
se acomoda y dormita sobre los tejados de la ciudad desierta,
sobre las verdes copas de los chopos que viven junto al río,
sobre un valle poblado ya de sombras y de sueños.
 
Termina otro día de intenso calor
donde la vida se limita a estar más que a ser.
Hasta que el tiempo quiera.
 

Al anochecer,
una brisa suave, apenas beso,
va dejando caricias encendidas por entre la enramada de jazmines 
que se abraza a los muros
de la vetusta Torre de los Púlpitos.
 

Un cielo perfectamente limpio
de nubes y de estelas invasoras,
me sonríe feliz.
 
La tarde se nos muere poco a poco
con suaves espasmos de mortecina luz.
En sus labios de dama distinguida,
una sonrisa franca  -casi eterna-
se dibuja entre trazos violáceos y malvas

Sonríe porque sabe de su pronta resurrección.
Mañana, muy temprano, regresará a la vida con carita de niña, 
sonrosada de soles y de auroras.
Regresará feliz con su traje nuevo de doncella del alba
para regalarnos un nuevo día.

Ella, la tarde, que se sabe inmortal,
que no morirá nunca para siempre.
Si acaso, tan solo unas horas durante la noche
para renovar fuerzas
y así volver lozana y deslumbrante a regalarnos vida
 
Dichosa ella.
Y dichosos nosotros por poder disfrutar de un nuevo día.
Otro más de los que nos tiene asignado el destino.
 

 

 

Todo de ti me aleja (Glosa nº 7)

                  Niña morena y ágil, nada hacia ti me acerca,

                 todo de ti me aleja, como del mediodía.

                 Eres la delirante juventud de la abeja,

                 la embriaguez de la ola, la fuerza de la espiga.

                                                             Pablo Neruda

 

Me evitas cuando cauto me acerco a tu silencio,

rehúyes mi presencia cuando me sientes cerca,

te escondes de mi fuego como el jazmín del día,

niña morena y ágil, nada hacia ti me acerca.

 

Si te miro, tú miras como el mar se eterniza,

si te hablo, tu sueñas con cualquier melodía,

nunca fijas tus ojos en mis ojos rendidos,

todo de ti me aleja, como del mediodía.

 

Eres cual golondrina de frenético vuelo

y mi dicha es el eco de tu voz que se aleja.

Eres ese torrente que erosiona caminos,

eres la delirante juventud de la abeja.

 

Si algún día lograra que tus ojos me vieran,

que al fin te cautivara mi canción, dulce amiga,

correría por mis venas el júbilo del viento,

la embriaguez de la ola, la fuerza de la espiga.   

 

...como ahora

 

Quisiera verte siempre como ahora,
tan lozana y pletórica de soles.

Quisiera no apartarme de tu norte
por no dejar jamás de percibir
esa tu risa diáfana de niña.

Me gustaría tenerte siempre así,
nardo fresco,
embriagando mi sensatez caduca
con cálidas fragancias...
Y saciarme también del agua pura
de tu fuente, manantial transparente
que mana a borbotones cada día
en esta sorprendente primavera...

Tan llena estás de vida,
que los cantos rodados del arroyo
te devuelven tu risa
transformada en melódica corriente.
Y hasta los arrayanes reverencian,
con sus dúctiles ramas,
tu caminar gracioso e incitante.

Quisiera verte siempre como ahora:
atrevida y esquiva,
alborozada y triste,
enojada y melosa...
como la brisa inquieta y juguetona
que cambia de sentido a cada instante
en esta portentosa primavera...

Para volverme loco.
Para que esa locura consentida
me separe, por fin,
de los tranquilos prados del collado,
elevándome raudo hasta la cima
de esa tu formidable cordillera...

Quisiera verte siempre como ahora.

                                        2011 
                              (Poema reeditado)
                                       

THE BEATLES

 

 

Cuando hoy escucho de nuevo la música de los Beatles, automáticamente viajo en el tiempo a aquellos inviernos de los últimos 60, de mañanas lluviosas y húmedas y tardes soleadas y ventosas. Una lluvia aquella generosa pero suave e inocua que traía de la mano la bonanza de las tardes para pasear de la mano de la chica con la que soñábamos. Vuelvo a aquellos bares de la Plaza Mayor donde nos reuníamos decenas de estudiantes adolescentes en las mañanas de los sábados para hablar, para gritar, para fumar y beber sin medida (cuando había money) y, sobre todo, para escuchar música. En cada sitio había una de aquellas máquinas mágicas que por una moneda te regalaba tu música favorita. Se llamaban Sinfonolas y por entonces eran el colmo de la modernidad. En su interior guardaban cientos de canciones de moda esperando pacientemente la mano que las activara para llenar el local de notas, de ritmos que nos obligaban a bailar como posesos y que llenaban nuestras cabezas juveniles de sueños. Un tiempo, el de los felices sesenta, irrepetible, sobre todo porque éramos jóvenes y en nuestras venas sentíamos el nuevo amanecer de un tiempo distinto, mucho más luminosos que el que dejábamos atrás.

 

The Beatles forman ya parte del selectivo grupo de los clásicos y con todo mérito. Son considerados uno de los iconos culturales más grandes del siglo XX. Desde 1962 hasta su separación en los primeros 70, estuvo integrado por John Lennon (1940-1980), Paul McCartney (1942- ), George Harrison (1943-2001) y Ringo Satarr (1940- ). Por entonces, en sus comienzos, fueron muy criticados por las generaciones anteriores a la mía. Unas generaciones que venían de la copla, del bolero o, como mucho, de los ritmos más atrevidos de la época como eran el twist o el fot-tross. Los chicos de Liverpool revolucionaron la música, nadie cambió el panorama musical de la época como ellos. Se hicieron tan famosos que, sin pretenderlo, crearon una doctrina, la beatlelmanía. Mientras los jóvenes comenzaron a cortarse el pelo como ellos, a moverse como ellos, las jovencitas comenzaron a acortar las ya de por sí cortas minifaldas a la vez de afinar sus voces para gritar a pleno pulmón ante la presencia de sus ídolos. Cada salida de su Liverpool natal suponía un acontecimiento mundial. Así sucedió en Hamburgo (Alemania) , a donde viajaron varias veces desde sus comienzos y dónde se puede decir que se formaron como banda. En Estados Unidos a donde viajaron por primera vez en 1964 cuando ya eran mundialmente conocidos y que fueron recibidos en el aeropuerto Internacional John F. Kennedy por unas tres mil personas. O en España a donde llegaron en Julio de 1965 logrando revolucionar a todo un país con ganas de fiesta en plena dictadura franquista.

Con el comienzo de la década de los 70 comenzó también la ruptura del grupo. Una serie de circunstancias tanto personales como sociales y hasta políticas, dieron al traste con este grupo que había conquistado el mundo en la década anterior.

La influencia de The Beatles en la cultura popular fue, y sigue siendo, enorme. Vendieron más de mil millones de discos por todo el mundo siendo catalogados como la banda que más discos han vendido en todas las épocas. Su legado: Trece álbumes y algunas películas pero, sobre todo, la enorme influencia de su estilo musical y su modo de vivir que dejó una huella perenne por muchas décadas y muchas generaciones más.

 

 

Por pies

 

A veces lloramos porque no llueve,

porque la sequía echa a perder nuestros campos

y hasta sacamos  los santos a la calle

para que nos traigan la lluvia...

 

Y  otras veces lloramos porque llueve,

porque esa lluvia no nos permite 

sacar a los santos a la calle en Semana Santa.

 

Y si además, por añadidura,

permanecemos impasibles

y no derramamos ni una sola lágrima

por los miles de problemas graves presentes a diario en el mundo

mientras nos exaltamos hasta la violencia

porque a nuestro equipo no le han pitado el penalti de turno

este domingo…

 

...¿Cómo nos extrañamos entonces

de que Dios esté siempre tan callado

y no se acuerde para nada de nosotros ?

 

Está claro, un día ya lejano

Dios salió por pies de este país de locos

y nos dejó a solas con nuestras neuras

para evitar contagiarse de tanta estupidez.

 

Espejismos ( II )

 

                                                                              II

Eran bellas estatuas de cartón-carne que alegraban la vista, que infundían ilusión a los extenuados y sedientos adolescentes que éramos entonces, hartos de caminar en solitario por el vasto desierto del amor. Vestían largos abrigos color tierra (¿color carne?) y allí, entre las acacias de la plaza –auténticas palmeras de un oasis-, todas puestas en orden como para un posado de estrellas de cine, se nos antojaban diosas, diosas vírgenes con alma de domingo.

Luego, entre todas, una. La de melena negra y brillante. La de piel rosada por el frío de enero. La de ojos color miel con brillos irisados cual dos piedras de ámbar muy pulidas. Su nombre era Candela y no era para menos: imposible llamarla de otra forma. Quemaba de tan solo mirarla bajo el manto de nubes blanquecinas de aquel invierno gélido. Y si tenías la suerte de que sus ojos se fijaran en los tuyos, la mañana de enero se transformaba en cénit sofocante de un agosto en fiesta entre trigales.

Y cuando al fin llegaba verano y con él las esperadas fiestas de agosto, todo se vestía de gala, incluidos los corazones. De repente, cualquier mañana de las de comienzo del mes, amanecía el día con colores distintos, más luminosos, más exóticos. Con aromas distintos donde los humildes dondiegos del cine de verano apagaban su aroma para dar paso al romero en los coloridos balcones o al poleo y la juncia de los pocos arroyos que aún tenían agua. Con sonidos armónicos que, provenientes de los aparatos de radio de cada hogar, nos hacían caminar moviendo nuestros cuerpos calle abajo aún algo oxidados por el frío del último invierno.

Y a la noche, el baile. Era aquel un patio amplio, con naranjos y un escenario en altura donde cinco músicos de melenas generosas animaban el ambiente lo mejor que sabían. Ellas, flores multicolores con minifaldas ajustadas, coloretes en las mejillas y brillo en los ojos, se sentaban alrededor de la pista a esperar a que las sacaran a bailar. Y nosotros, cual abejorros revoloteando a su alrededor, dábamos vueltas y vueltas buscando la flor adecuada, la más colorida, para libar algo de su esencia agarrados a su estrecha cintura de flor silvestre. Y cuando la más hermosa, la más deseada, te decía que sí, que bailaba contigo, el mundo parecía ceder bajo tus pies de hombrecito en ciernes. La música de la orquesta se transformaba entonces en dulce miel para los sentidos. Y nuestros corazones brincaban al compás de los golpes de la batería. Y aunque solo fuera un baile (más daba que hablar) ya era suficiente para regresar más tarde a casa flotando sobre los rollos de las calles empedradas y solitarias a esa hora mágica y feliz. Los sueños se vestían de bosque frondoso de relajantes sonidos. Los labios se humedecían y el cuerpo entero se elevaba hasta alcanzar un estado nunca alcanzado. Y todo ello solo de pensar en ella, en sus ojos , en sus caderas…Las mismas que estas torpes manos habían logrado al fin tocar.

Pero un año, tras las fiestas, en septiembre, cuando el nuevo curso empezaba allá en la ciudad y salíamos del pueblo en bloque en busca de la cultura, del saber, del porvenir, todo empezó a cambiar. Por Navidad, la fiebre del último verano empezaba a declinar. Y en la siguiente primavera, terminaba por desaparecer definitivamente… Y aquella Candela que  iluminó mis inviernos adolescentes, poco a poco fue perdiendo brillo y calor. Y justo desde ese momento, comenzó a llamarse Olvido.

                                                  

 

Fragancias

 

A veces dudo si besé tus labios

y sé que los besé porque aún conservo

ese dulzor de eterna madrugada

entre estos labios míos ya desiertos.

 

A veces dudo si abracé tu cuerpo

y sé que lo abracé porque aún siento

que se abrasa mi piel cuando a la tarde

salgo a gritar tu nombre contra el viento.

 

Te amé, sé que te amé, aunque no pueda

decírtelo a la cara noblemente:

dejé que te marcharas, corza herida,

y tu adiós me dejó herido de muerte.

 

En noches como esta, cuando el aire

me regala fragancias ya olvidadas,

regresa a mi memoria aquel perfume

que exhalaba tu piel cuando me amabas.

                    Y entonces, las gardenias del jardín,
                      tan altivas en otras primaveras,
                      se rinden al aroma de tu cuerpo
                      que la noche les trae desde tu ausencia.

    

    

El último verano

 

Por entonces, las tardes eran silenciosas gaviotas suspendidas en vuelo sobre los arrecifes. Amarraban sus horas a nuestras emociones y nos dejaban libres del tormento del tiempo.

Subíamos cada tarde hasta el faro que corona el Monte de Poniente y allí, sentados al abrigo de su cilíndrico cuerpo de piedra y cal, muy juntos nuestros cuerpos, contemplábamos extasiados los últimos atardeceres de aquel verano. Sin mencionarlo una sola vez, éramos conscientes de que el final se acercaba inexorablemente. Cada día era más corto que el anterior, más fugaz y decadente a pesar de nuestras muestras de cariño.

Y el final, como estaba previsto, llegó. Septiembre nos separó definitivamente. Él marchó con su familia a su ciudad del sur de Francia y yo me quedé muda e inmóvil en mi pequeño pueblo costero.

En los días sucesivos a su marcha, seguí subiendo hasta el faro pero ya nada era igual. Mi caminar era el de una autómata cansada y los atardeceres ya no tenían el brillo y la prestancia de aquellos otros atardeceres de agosto. Sólo eran vulgares caídas de telón de final de una obra insulsa y sin gracia. Hasta las gaviotas se tornaron ruidosas y agresivas.

Solamente el faro mantenía su elegancia, impertérrito y enhiesto frente al horizonte. En cada atardecer, cuando encendía su ojo de cristal, lo movía lentamente hasta encontrar mi rostro para besar suavemente mis húmedas mejillas desoladas.

Una de las tardes de finales de septiembre, al llegar al faro, me pareció que algo había cambiado. No supe, en principio, saber qué. Pero tuve la extraña sensación de que todo era distinto a los días anteriores. El brillo del mar era más intenso. Las voces de los turistas, más cantarinas y agradables a mis oídos. Los gritos de las gaviotas, más soportables. Y las caricias de la luz del faro, más acogedoras. Un velero cruzaba la bahía lentamente y en mi se despertó el deseo infinito de formar parte de su tripulación, de ser uno de sus pasajeros. De sobrevolar el azul y llegar hasta su cubierta. De conocer a sus tripulantes y hasta de charlar con ellos de las cosas de la vida. En definitiva, de hacer nuevas amistades.

Esa tarde, al bajar hacia el pueblo, comencé a sonreír a todos los que se cruzaban conmigo. Esa tarde entendí el significado de aquella frase mítica que leí una vez siendo adolescente: “Si lloras porque no puedes ver el sol, las lágrimas te impedirán ver las estrellas”. Esa tarde entendí que la vida sigue y que los momentos felices no pueden ser eternos. Que son solo eso, momentos que hay que ir guardando en el saco de la memoria para cuando la soledad aprieta y nos ahoga.

Esa tarde supe que el amor volvía a rondarme, que estaba a punto de encontrarlo de nuevo y sonreí. Esa tarde me hice mujer definitivamente.

 

 

Quisiera

 

                          LXIV

Quisiera ser el viento que acaricia

tu cuerpo a la caída de la tarde,

quisiera ser el fuego que en ti arde

y sonroja tu piel, suave delicia.

Ser agua en manantial, fuente propicia

que riegue tu tristeza, que resguarde

tu hermosa juventud y que retarde

mil años tu vejez, negra injusticia.

Quisiera ser el río que se lleve

tus lágrimas amargas hasta el mar

y ahogarlas para siempre en lo profundo.

El vórtice perfecto que te eleve

hasta un cielo infinito donde amar

fuese la religión de nuestro mundo.

 

La chica del metro

 

                                                               -I-

El local era una especie de olla exprés hirviendo a fuego lento entre la neblina nociva y azulada de diez mil cigarrillos por lo menos. No cabía nadie  más en él. Las mesas, la barra, los espacios adyacentes, todo estaba repleto de clientes que hablaban a gritos y reían a carcajadas, que gesticulaban y bebían como posesos apurando sus consumiciones para enseguida solicitar otra y otra más…La alegría era desbordante y yo me preguntaba por el motivo de tanto alborozo mientras intentaba agenciarme a empujones y codazos un sitio en el extremo de la barra. Y sólo se me ocurría un motivo para toda esa alegría, que estábamos a veinticuatro de diciembre y era Navidad, esa época del año en la que la gente se transforma por obligación en seres felices sin tener para ello otro motivo más convincente que el de las fechas del calendario. Afuera hacía un tiempo de perros. El viento y la llovizna invitaban a refugiarse en cualquier lugar bajo techo.

Al fin conseguí hacerme un hueco y pedir un rioja a mi amigo Charli, el camarero más veterano de La Iguana, que así se llamaba aquel bar de copas con solera en el mismo corazón de Madrid. 

Estaba a punto de pedir mi segundo tinto cuando la puerta del local se abrió por enésima vez. En esta ocasión lo hizo de golpe, casi con violencia, por lo que llamó mi  atención hasta el punto de darme la vuelta para ver quien había entrado. Eran dos individuos estirados, bien trajeados y con pinta de matones. De la calle se coló tras ellos una ráfaga de aire frío que borró de un plumazo el vaho acumulado en el espejo que adornaba la pared del fondo, tras la barra. Fue un instante, pero lo suficiente para ver reflejadas en él la caras de los clientes que seguían peleando por un sitio e incluso la de aquellos que ocupaban las mesas más cercanas. Entre estos, me llamó la atención una mujer de pelo negro y piel clara que ocupaba una de las mesas. La miré durante un rato con descaro a través del espejo hasta que este se empañó de nuevo. Entonces, me di la vuelta y seguí observándola aunque esta vez con algo más de disimulo. Era muy guapa la condenada y me costaba trabajo dejar de mirarla, lo reconozco. Estaba acompañada por un tipo espigado con gomina en el pelo y cara de pocos amigos. Ella no paraba de hablar mientras gesticulaba. Pero él se limitaba a escuchar sin inmutarse permaneciendo todo el rato con la mirada fija en un punto lejano.

En un momento dado, ella dejó de hablar y levantó la cabeza fijando sus ojos en mí. Fue un acto tan brusco que me sorprendió y hasta llegué a pensar que poseía, más desarrollado que otras, ese sexto sentido que tiene toda mujer por el que sabe que la están mirando sin que ella mire. Aguanté por un momento su mirada pero, al ver que ella no la desviaba, terminé por hacerlo yo.

Me di la vuelta hacia el espejo, pero este estaba más empañado que nunca. Poco a poco, comencé a darme la vuelta de nuevo para ver si aún me miraba y al hacerlo comprobé disgustado que la mesa estaba vacía, se habían largado. Me entró una especie de desazón porque la marcha había sido tan rápida que no me dio tiempo a comprobar algo que me inquietaba y es que estaba seguro de que la había visto antes en algún lugar y  no hacía mucho tiempo de ello.

No habían pasado ni cinco minutos cuando, viniendo desde la zona de los baños, vi al tipo que había estado con ella en la mesa. Cruzó el local abriéndose paso con ciertas prisas hasta  alcanzar la puerta de salida y luego salir sin molestarse en cerrarla. A la chica no la veía por ningún lado. Enseguida creí comprender lo que había ocurrido, simplemente se habían levantado para irse pero él decidió ir al baño mientras ella lo esperaba fuera. Pero eso me extrañó, sobre todo por el mal tiempo que hacía. Y entonces, sin apenas pensarlo, me lancé a la puerta para comprobar mi hipótesis, no podía soportar la duda. La abrí y asomé la cabeza. El tipo de la gomina caminaba calle abajo solo y de una forma que llamaba la atención, más que andar, se puede decir que corría…De la chica, ni rastro.

Me volvía para regresar a la barra cuando sentí un empujón que me sacó del local y casi me hizo dar con mi cuerpo en el suelo mojado:

-¡Apártese!

Era uno de los dos tipos estirados que habían entrado antes. Echó a correr calle abajo tras el de la gomina.

Regresé a la barra más intrigado que antes. ¿Qué había sido de ella? ¿Qué había ocurrido para que el tipo que la acompañaba hubiera salido de esa forma tan precipitada del bar? Solo encontré una explicación a todo eso y es que la pareja habría discutido y en el momento en que él fue al servicio, ella aprovechó para largarse. Luego el tipo, al  ver que no estaba, salió como un loco tras ella. Pero todo eso debió ocurrir en el lapsus de tiempo en que yo estaba vuelto hacia el espejo, que fue muy corto. No parecía que hubiera dado tiempo a tantas cosas. Por otra parte, está el tipo que salió empujándome, no sabía como encajarlo en el todo, a no ser que ambas acciones no tuvieran relación la una con la otra , algo que parecía improbable.

Terminado mi peregrino análisis detectivesco, me dispuse a seguir dando cuenta de mi segundo rioja. No había hecho más que levantar la copa, cuando sentí que alguien me ponía la mano en la espalda. Me volví sobresaltado y, no lo podía creer, allí, frente a mí, estaba ella. Espléndida, sonriendo de una forma enormemente seductora:

-¡Hola!, ¿me recuerdas?

Se me acercó peligrosamente. Tanto, que sentía la presión de su cuerpo contra el mío. Titubeando le contesté:

-Pues no del todo, aunque sé que  te he visto antes.

-Claro hombre, fue esta mañana, en el metro…¿recuerdas? Tu me ayudaste a librarme de un pelmazo…

Entonces caí en la cuenta. Era la misma chica que por la mañana, en un vagón de metro abarrotado, se había apretujado contra mí. Llevaba el mismo perfume  y no la reconocí antes porque apenas pude verle la cara.

-Ah! Ya recuerdo…  -pero seguía sin comprender por qué ahora volvía a repetir la acción aquí, en el bar.

Y entonces, sin darme tiempo a reaccionar ni añadir nada, se abrazó a mí acercando su boca a la mía pausadamente. Pero antes de que el milagro se produjera –para mí era poco menos que un milagro que una chica como ella se dispusiera a besarme- ocurrió de nuevo algo inesperado. Alguien la cogió por un brazo y tiró de ella hacia la salida. Era el otro  matón, el que se quedó dentro del local y que acompañaba al que salió corriendo tras el tipo de la gomina. Antes de salir, se volvió hacia mí con cara de desesperación. En sus ojos pude ver el miedo. Cuando quise reaccionar, ya habían salido del local. Salí yo también pero ya solo acerté a ver cómo la introducían en un coche negro y se la llevaban calle abajo. Después, solo el silencio de la calle acompañado por el tamborileo de la lluvia sobre los adoquines…

Entré de nuevo en el bar, ya más despejado,  y pedí otro rioja. Falta me hacía para ayudarme a digerir tantos acontecimientos. Esta vez, por más vueltas que le di al asunto, no encontré ninguna explicación lógica a lo sucedido…

 

                                                      -II-

Llegué a casa sobre las dos de la madrugada y bastante cargado. Me quité la ropa y me metí en la cama. Dormí de un tirón y un montón de horas seguidas, pues cuando desperté era ya media mañana. Me levanté, me duché y salí a dar un garbeo. El aire de diciembre me refrescó las ideas pero aún así seguía sin comprender lo ocurrido el día anterior. Paré en un kiosco para comprar tabaco y el periódico del día. Me senté en un banco soleado junto a un jardincillo sembrado de camelias. Cogí una con al intención de ponérmela en el bolsillo superior de la americana y, al hacerlo, noté que dentro del bolsillo había algo extraño. Metí los dedos y saqué una bolsita de terciopelo rojo con varios objetos dentro pequeños y duros. Me dispuse a abrirla para ver su contenido pero en ese mismo instante sentí en mi nuca el contacto de algo frío y oí cómo una voz de hombre igual de fría me decía:

-Ni se te ocurra abrirla, capullo. Dámela sin volver la cabeza.

Así lo hice y a continuación sentí que me daban un fuerte golpe en la parte de atrás de la cabeza que me hizo perder el conocimiento. Cuando abrí de nuevo los ojos, me encontraba en el mismo banco pero no había ni rastro del tipo que me golpeó ni, por supuesto, de la bolsita. Lo que sí tenía era un fuerte dolor de cabeza y un enorme chichón del tamaño de un huevo de gallina. El diario que compré permanecía extendido a mi lado, apenas me había dado tiempo de mirarlo. Fue entonces, mientras me tocaba con mucho cuidado el chichón, cuando reparé en su portada. En ella, con letras grandes, pude leer el siguiente titular: “Espectacular robo en la que se creía la joyería más segura de Madrid. Los ladrones se llevaron ocho diamantes grandes de gran pureza  y varios más pequeños valorados todos ellos en el mercado de joyas en varios millones de euros  ” Y un poco más abajo, en letra más pequeña: “Han sido detenidos algunos sospechosos a los que la policía seguía los pasos desde hacía tiempo pero, al no encontrarles en su poder los diamantes y tras ser interrogados exhaustivamente, han sido puestos en libertad a las 24 horas, tal como exige la ley. Sigue en marcha la investigación para dar con los ladrones”

Ha pasado un mes desde entonces. He pensado mucho en todo lo que me ocurrió y, aunque mi primer impulso fue acudir a la policía, luego desistí de hacerlo. Tuve miedo de meterme en un lío sin haberlo comido ni bebido y además,¿qué sabía yo?. Sólo que una chica morena de piel clara me había introducido  una bolsita con los diamantes en el bolsillo de mi americana. Pero eso lo deduje yo y no tenía la seguridad absoluta de que así hubiera sido. Hasta puede que ambas cosas no estuvieran relacionadas con lo cual haría el ridículo más espantoso al acudir a la policía. Además, yo no sabía nada sobre ella, apenas pude verle bien la cara en las dos ocasiones en que se me aproximó. Y aún sabía menos del tipo que me golpeó. Así que decidí olvidarme del asunto, aunque no lo consigo…Los bellos ojos de la mujer me siguen persiguiendo en las madrugadas de insomnio y su perfume inunda mi sueño cuando este se resiste a ser profundo.

Estaba tan resignado a que no volvería a verla que cuando me  encontré de nuevo con ella, el corazón me dio un vuelco tal que me sentí como un adolescente enamorado.                            

 

                                                   -III-

 Ocurrió cuatro o cinco días después de mi encuentro con el matón y de nuevo fue en el metro. Este iba, como casi siempre en hora punta, lleno de gente y yo, agotado y medio adormilado por el intenso día de trabajo, regresaba a casa. De repente, al despertar de una de esas cabezadas que todos damos en el metro cuando tenemos sueño, me pareció verla sentada frente a mí, entre las piernas de los viajeros que iban de pie. Enseguida pensé que sólo era una visión, que estaba obsesionándome otra vez con el tema. Pero al mirar de nuevo comprobé que no había duda, que era ella, la chica del bar…Me levanté y como pude me acerqué hasta donde estaba. Ella me miró largamente y, levantándose, se acercó a mí y, esta vez sí, esta vez me besó en los labios. Fue un beso intenso, como nunca me habían besado. A continuación separó sus labios de los míos y se quedó mirándome mientras el metro llegaba a una nueva estación. Con una voz grave y profunda me dijo: “Gracias”. Y se bajó tan rápidamente que solo tuve tiempo de ver su negra melena que se iba alejando entre la multitud. Cuando quise reaccionar, el tren ya se había puesto en marcha de nuevo.

Camino de casa no iba andando, sino flotando en una nube de algodón. Si lo de días pasados me había parecido algo excepcional, este último episodio ya me pareció tan irreal que a veces pensaba que lo había soñado todo. Pero no, todo fue verdad.

El día siguiente de mi encuentro con ella en el metro era el día de fin de año y en el trabajo me lo dieron festivo. Me levanté tarde, como era costumbre en mí en los días en que no hay que ir a trabajar. Me arreglé y salí de casa con la idea de disfrutar del día, que había amanecido soleado, aunque frío. Me acerqué como siempre al kiosco, compré la prensa y me senté en el mismo banco de mis amargos recuerdos, al lado del jardincillo de camelias. De nuevo, era ya una costumbre para mí, arranqué una flor para ponérmela en el bolsillo de la americana y de nuevo, como en un “deja vu” funesto sentí en mi bolsillo el roce de un objeto. Antes de meter los dedos y sacarlo, miré en todas direcciones, pero no había casi nadie en el parque. Al fin me decidí y de nuevo apareció entre mis dedos una bolsita de terciopelo, esta vez de color azul, que contenía un objeto pequeño y duro. La abrí con ansiedad y no daba crédito a lo que veía. Allí, delante de mis ojos había un pequeño cristal blanco que brillaba al sol de diciembre con un brillo intenso, casi deslumbrante. Lo guardé inmediatamente y, asustado, me fui corriendo a casa. Allí lo pude ver en todo su esplendor. No había duda, era un diamante. Y esta vez, ahora estaba seguro, me pertenecía a mí y sólo a mí, era un regalo de mi bella dama. Dos pequeñas lágrimas, tan transparentes como el diamante, resbalaron por cada una de mis mejillas…Esa noche no pude pegar ojo.

A la mañana siguiente, me puse en contacto con un amigo experto en compra-venta de joyas y me consiguió por el pequeño diamante un buen pellizco con el que me compré un lujoso apartamento en una zona de Madrid bastante más tranquila que el centro.

En cuanto a ella, me pasé meses buscándola, pero todo fue inútil. Aparte de lo grande que es Madrid, comprendí que fue siempre ella la que me encontró a mí y nunca al revés. Así que terminé por resignarme, esta vez ya para siempre.

 

Y de toda esta historia, me queda, muy por encima de lo material, el dulce recuerdo de una mujer con la que me encontré solo en tres ocasiones pero que fueron suficientes para enamorarme de ella como un colegial. Y así sigo, enamorado de un fantasma, de una bella ladrona de joyas que día a día se va diluyendo en mi memoria como si fuera una sombra pero también, cada día que pasa, se va alojando con más fuerza en mi solitario corazón de incorregible romántico.

                                                                                               Diciembre-2024