Glosa Nº8 -Puedo escribir los versos más tristes...

 

                                      GLOSA 8
 
                  Puedo escribir los versos más tristes esta noche,
               yo la quise y a veces, ella también me quiso.
               En noches como esta la tuve entre mis brazos:
               Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
                                                                            Pablo Neruda

 Porque la amé sin sombras, sin dudas, sin fronteras
y ella se me entregaba sin un solo reproche.
Porque se fue una tarde dejándome vacío
puedo escribir los versos más tristes esta noche.
 
Nunca volvió a mi lado aunque sigo esperando
una señal, un signo, el indicio preciso
de que aún me recuerda para creer que un día
yo la quise y a veces, ella también me quiso.
 
Amábamos el canto del agua del torrente
y el grito de la espuma saltando en mil pedazos.
Por eso vuelvo a veces a contarle a la luna
que en noches como esta la tuve entre mis brazos.
 
En las mágicas noches de aquel dulce verano
yo la quise y a veces, ella también me quiso.
Y aún la sigo amando sin sombras ni rencores:
¡Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos!
 

Don Búho

 

En la encina vetusta que da sombra al chamizo

he visto al viejo búho con sus ojos de plato,

mirón empedernido, se eterniza observando

cuanto ocurre de nuevo por las calles del campo.

 

Ayer vio a doña ardilla corriendo como loca

por la rama de un pino llevando algo en la boca,

iba huyendo de un cuervo de brillante levita

que graznaba cual loco tras la ardilla maldita.

La ardilla, más veloz, escapó triunfante

y el cuervo echó a volar como una sombra errante.

 

Filósofo y poeta, nunca pierde la calma,

en sus ojos redondos moran todos los sueños

y en las horas tranquilas le da por meditar

sobre antiguos misterios de la tierra y el cielo.

 

Cuando llega la noche y la luna derrama

su plateada luz sobre el campo sombrío,

don Búho se acicala con agua del rocío

para volverse sombra fugaz en cada rama.

 

                  "Estampas"

ENRIQUETA Y SU COMETA (Fábula)

 

 

                                 ENRIQUETA

 

Allá corre Enriqueta

 llevando el alma en vilo.

Tan feliz, tan coqueta,

¡con qué espléndido estilo 

va manejando el hilo 

de su linda cometa! 

 

Y  mientras corre, piensa:

 

"¡Quién fuera como ella,

tan ágil, tan hermosa,

tan elegante y bella 

como una frágil rosa 

-alma de mariposa- 

persiguiendo una estrella!

 

¡Quién pudiera volar 

como ella por el cielo! 

¡Quién pudiera elevar 

los torpes pies del suelo 

y en un mágico vuelo 

contemplar todo el mar!

 

                                     LA COMETA

 

Y, mientras, la cometa,

con vaivenes inciertos,

se va elevando inquieta 

hacia el inmenso azul.

 

Va soñando aventuras 

con planetas errantes,

con estrellas brillantes 

que la llenen de luz. 

 

Mas, el terco cordel 

le ha limitado el vuelo 

y le impide seguir 

ascendiendo hacia el cielo 

y...¡quisiera morir! 

 

Y piensa: "¡No hay derecho 

a que me pongan alas

 para hacerme soñar 

si luego me reprimen 

mis ansias de volar"

 

  LA DUDA (Moraleja)

 

En este mundo incierto 

nadie nace contento 

con su suerte.

Todos quieren subir 

otro peldaño más 

y alcanzar al que está 

por encima de ti.

 

Ya lo decía Darwin,

esa es la razón 

de toda la existencia: 

se llama evolución.

 

¿O es posible que exista,

 al margen de la ciencia, 

otra interpretación? 

¿Vanidad, avaricia,

vanagloria, ambición? 

 

Ahí les dejo pensando 

en una solución.