Bucólico atardecer

   

Extendida sobre el valle,
arropando al riachuelo,
una niebla densa y blanca
se abraza a los chopos viejos.
 
Por poniente, el horizonte
se tiñe de nubes rojas:
el sol juega al escondite
con las luces y las sombras.
 
Y el paisaje viene a ser
una dulce alegoría:
todo el campo se sonroja
mientras va muriendo el día.
 
Hacia el pueblo, por la sierra,
se oyen balidos lejanos
y el don-don de los cencerros
inunda de paz el llano.
 
Anochece ya. El pastor,
con la mirada perdida,
va cantando madrigales
que arrullan a las encinas.
 
Y en el cielo, allá en lo alto,
encima del campanario,
tiembla de miedo y de frío
un lucero solitario.
                                                     "Estampas"

La rosa (décima)

Roja, encendida, mimosa,
como escapando del suelo,
buscando el azul del cielo
se yergue, altiva, la rosa.
Dobla su tallo y, curiosa,
repara con extrañeza
en la tierra: su rudeza
le comprime el corazón.
¡No entiende que es la razón
de su espléndida belleza!

                         "Estampas"

El viejo tren

 

                                                    viejo

                                                                 El                                                      tren

Parado en la estación desierta y fría
libera el viejo tren sus malos humos.
Ningún viajero acude, nadie llega
a ocupar sus asientos de madera.
Un silbido destroza la mañana
y el viejo tren se pone en movimiento
con adioses de humo blanquecino.
Arranca lentamente, con pereza;
con poca fe en sus fuerzas ya mermadas.
¡Qué chirriar de hierros oxidados
cuando abandona la estación desierta!
Poco a poco se arma de valor
y parece que anima su carrera.
Resoplando, ya sube la primera
pendiente que encuentra en el camino.
Corona el puerto con dificultad
y ya feliz, comienza la bajada.
Vuelve a silbar y se anima.
Baja veloz y seguro
de llegar pronto al destino.
Tiene muy claro el camino
mientras corre bajo el sol.
El humo blanco se eleva,
al cielo ya casi llega.
La vieja locomotora,
entusiasta, soñadora,
no para de resoplar.
  Los árboles del camino
 saludan con señorío
   y aplauden el desafío
    de esta dama de metal.
          Corre y suda.
           Suda y corre.
           Nunca deja
            de correr.
      Cruza un pueblo
           solo y frío.
        Cruza el puente
         sobre el río.
         Se introduce
        en el misterio
         de un túnel
     negro, sombrío,
        pero nunca 
         se detiene.
      Corre, corre.
        Silba, silba.
     Ya muy pronto
        llegará
   y en la próxima
       estación
   todo el mundo
        gritará
    cuando al fin
        vea llegar
       a este anciano
           de metal:
              ¡Bravo!
                 ¡Viva!
                  ¡Bien!
                    ¡Bien!
                      ¡Bieeeeeen!
                              ¡Piiii!
                                 ***
                                   ***
                                      ***             

                                                                                                ***

                                             "Estampas"