Soneto LVII (Vejez)

Ese incierto vivir,esa desgana
que transforma sin más su sangre en hielo,
ese miedo a soñar,ese desvelo
ante cualquier señal en su ventana.

Esa feroz rutina cotidiana
que lo tiene pegado al duro suelo,
ese miedo a sentir,ese recelo
del vívido fulgor de la mañana...

no es más que la vejez,la decadencia
de un cuerpo ajado ya,sin alegría,
que sumiso va en pos de su sentencia;

dejó ya muy atrás su mediodía
y en la tarde navega su existencia
camino de la noche más sombría.

Nunca el tiempo es perdido

Nada es inútil,nada

es vida derrochada.

Nunca el tiempo es perdido

cuando lo utilizamos generosos

en avivar el fuego que conserve

despierta la ilusión.

Todo aquello que hacemos sin presión

nos hace renacer

en cada nuevo día.

Es fuente de esperanza,de alegría,

es inundar de luz y de armonía

el propio corazón.

Nunca el tiempo es perdido cuando amamos

con un amor sublime

todo aquello que hacemos o afrontamos

para seguir creciendo como hombres,

para ser más persona cada día.

Admirar un hermoso atardecer,

pasear por un parque con palomas,

aspirar de las rosas el aroma

o pasarse las horas contemplando

la inmensidad del mar...

nunca es tiempo perdido.

Deshacer un dilema,

escribir un poema

o escuchar veinte veces por lo menos

una bella canción...

nunca es tiempo perdido.

Solo pierden el tiempo los que absortos

se olvidan de ellos mismos

para poner sus vidas al servicio

del más duro y feroz materialismo.

Ellos son los que pierden todo el tiempo

mientras dicen y gritan

mil veces cada día,

como en una terrible letanía,

que el tiempo es oro...¡ORO!,

que los segundos cuentan,

que cada uno es vital para seguir

sumando dividendos.

Son los mismos que,

por falta de tiempo,

salen siempre corriendo

cuando ven acercarse algún poeta

que en voz alta y tranquila

proclama a todo aquel que oírle quiera

aquello tan sencillo y evidente

que muchos ya olvidaron:

¡El tiempo nunca es oro,

el tiempo es siempre vida!

Mar primero

Te recuerdo algo esquivo,

como jugando al escondite con mi asombro.

A veces te mostrabas.

A veces te escondías

tras altos edificios de cristal.

Desde el viejo automóvil,

mis ojos,

abiertos al embrujo de tu magia,

no podían ya mirar hacia otro lado

que no fuera a tu azul inmensidad.

Intenso, impresionante mar primero.

Ese verte y no verte

hizo que el mito-mar de mis delirios

se hiciera aún más vasto,

más intenso,

más mar.

Padre Mediterráneo,

sólo tú podías ser mi mar primero.

Era un amanecer de besos púrpuras

que realzaban tu majestuosidad.

Fue allá, en Castelldefels,

al sur de la soberbia Barcelona.

Yo tenía quince años y tú,

toda una imperturbable eternidad.