¡Ay,
tozudo poeta!
Te
empeñas en dar vida a un poemita de amor,
para tus rezos,
y no encuentras palabras.
Tus versos salen fríos
del glaciar de tu alma.
Son fantasmas sin rostros,
sin cuerpos, sin sonrisas...
Son palabras vacías porque nunca
te atreviste a tocar la inspiración.
Y sientes que lo azul
se te ha vuelto poesía,
pero sin cielo.
Y que el paisaje grana del verano
se agostó en el papel
sobre el que lloras.
Tus versos están tristes, mutilados:
sin senos, sin caricias...
Y a pesar del fracaso, tú te empeñas
en seguir abrazando la utopía.
!Te consumes, poeta, entre tus versos!
Versos de nieve blanca, sin calor, sin verdades.
Juguetes de ilusión.
Versos de paja...
¡Poeta,
no te mueras inventando el amor!
¡Ya lo inventaron!
para tus rezos,
y no encuentras palabras.
Tus versos salen fríos
del glaciar de tu alma.
Son fantasmas sin rostros,
sin cuerpos, sin sonrisas...
Son palabras vacías porque nunca
te atreviste a tocar la inspiración.
Y sientes que lo azul
se te ha vuelto poesía,
pero sin cielo.
Y que el paisaje grana del verano
se agostó en el papel
sobre el que lloras.
Tus versos están tristes, mutilados:
sin senos, sin caricias...
Y a pesar del fracaso, tú te empeñas
en seguir abrazando la utopía.
!Te consumes, poeta, entre tus versos!
Versos de nieve blanca, sin calor, sin verdades.
Juguetes de ilusión.
Versos de paja...
¡Poeta,
no te mueras inventando el amor!
¡Ya lo inventaron!
1974
(De "Primeros poemas")
(De "Primeros poemas")
Jerónimo, este poema bien merece ser leído a la luz de las velas, con una buena copa de tinto y un nocturno de fondo.
ResponderEliminarVersar al amor, gran reto para el poeta, siempre le quedará la sensación de que no llega, de que no hace justicia, de que es pequeño.
Tal es la grandeza del amor.
Pero siempre el poeta acaba entregado a los versos donde el amor sonríe aunque sea de soslayo.
Un abrazo
El amor... como maxima ternura, pero hoy, cierto desencanto late en el alma de sus letras versadas.
ResponderEliminarSiempre un viaje soñado es pasar por aqui, un abrazo. Que tengas un lindo fin de semana.
Dicen que un buen poeta es un gran fingidor.
ResponderEliminarQuizás si.
Quizás es que la vida real no da para muchos poemas.
Saludos.
Que bonito Jero, todo él, me encanta con esa melancolía de la que haces gala. Unos versos sin calor dices. Frío tenías que sentir en el corazón cuando lo escribiste y así te brotaron las letras, llenas de encanto.
ResponderEliminarEl cierre me gusta mucho, y en aquel momento te habría dicho:
¡Poeta, no te mueras inventando el amor!¡Vívelo!
Un placer y un abrazo.
Poeta de versos de paja vos?
ResponderEliminarPoeta de verde pradera, si desde hace tanto tiempo te nacen de esta forma, con esta fuerza aún para decir de la tristeza de (seguramente) ese día. Al final no somos tan diferentes amigo, la tristeza nos sale mejor que la alegría. Mira vos, ¡creador de rezos con veinte y pocos años!! Me encantó, como siempre.
Estoy de acuerdo con Verónica estos versos merecean un lugar tranquilo y una lectura pausada, sorbiendo junto al vino cada palabra. Aunque el amor esté inventado es algo que se presta al reinvento.
ResponderEliminarSaludoss!!!
Es cierto lo que dices Verónica,nunca estaremos del todo satisfecho tras escribir un poema de amor.Pero en este caso,no va por ahí la cosa,es mucho más simple.Este poema habla de lo extraño que resulta para el joven poeta (20 años),vivir el amor sobre el papel y no en la realidad,algo que le impide su timidez.
ResponderEliminarGracias por tu aportación y tu presencia en mis letras.
Otro abrazo para ti.
Gracias Carolina,eres muy amable.
ResponderEliminarEs el desencanto que produce la ausencia del amor,precisamente.
Un abrazo.
La vida real solo es el armazón del poema.Los adornos son siempre inventados.
ResponderEliminarSaludos Toro.
Exacto Elda,de eso se trataba,de vivirlo.Pero por entonces acababa de salir de un internado en el que estuve encerrado seis años y me cogió tan desentrenado que todos mis amores eran platónicos,ya ves.Hasta que llegó alguien y me espabiló de golpe...jajajaja.Pero eso es otra historia.
ResponderEliminarDe todas formas,hoy día,sigo escribiendo al amor,eso no ha cambiado.
Un abrazooo
Necesitaba tener otras oraciones para antes de dormir que no fueran las oficiales.De esas ya quedé harto.
ResponderEliminarEran versos de paja porque eran totalmente imaginados,sin caricias,sin besos,sin calor...totalmente virgen yo,pobrecito,con veinte tacos...Eran los setenta,amiga.Eran otros tiempos.
Abrazos.
Fíjate Gloría que en la primera versión del poema y en el penúltimo verso escribí: "no te mueras reinventando el amor...".Después lo cambié por "inventando" porque pensé que tenía más fuerza expresiva.
ResponderEliminarAsí que es totalmente cierto lo que dices.El amor se presta al reinvento y diría más,malo cuando no se reinventa cada día.
Gracias por la visita.
Un abrazo.
Un hermoso poema que más que de paja son espigas doradas, un placer leerte Jerónimo
ResponderEliminarUn abrazo
Stella
Gracias Stella,el placer es mío.
ResponderEliminarMe alegra tu visita.
Otro abrazo para ti.
Pues estos "Versos de paja" son preciosos. Por más que digas...eres poeta y muy bueno. Ya ves, pasaron los años, pero los versos nunca pasarán...
ResponderEliminarsiguen actualísimos...
Te felicito.
Abrazos
Eres muy amable aamanecer.
ResponderEliminarLos versos,si hablan de amor,raramente pasan de moda.
Gracias por la visita.
Un abrazo.
Siempre puede ser remozado, al amor, digo, Jerónimo.
ResponderEliminarUn abrazo.
Puede y debe ser remozado Alicia.
ResponderEliminarDe no ser así,termina por morir.
Aunque el poema,en esta ocasión, más que de remozar habla de encontrar.
Agradezco también tu búsqueda entre los archivos del blog y tu lectura.
Un abrazo.