Tras el viento

 

Se marchó tras el viento del otoño

una tarde de sábado con prisas

y en los blancos senderos de mi alma

se dejó un frío manto de hojas muertas

que crujían de dolor a cada paso

de mis horas vacías sin su risa.

 

Cada noche a través de la ventana

noviembre me traía su recuerdo. .

Solo el viento me hablaba de su ausencia

con silbos lastimeros de nostalgia

que luego yo vestía de poesía:

alimento ficticio para el alma.

 

Aquel otoño fui sólo un fantasma

vagando por los múltiples rincones

donde sus manos exploraron mi espalda,

donde sus labios besaron mi tibieza,

donde sus ojos, abiertos a la noche,

reclamaban de mi absurda indolencia

al menos el calor de la palabra.

 

Se marchó de repente, sin razones,

tras la estela de un sueño nuevo y vivo

llevándose con ella mi silencio,

dejándome su risa, su mirada

flotando en el vacío de mis noches,

grabadas en mi mente a fuego lento 

para incendiar las frías madrugadas.