NIÑOS

Ser niño significa sentir que la vida está llena de  muchas alegrías y de algunas pequeñas y esporádicas tristezas.

Más tarde, el día en que te das cuenta que las pequeñas y las esporádicas son las alegrías, ese mismo día es cuando dejas de ser niño para siempre y te conviertes en un vulgar adulto que los otros adultos han captado para su secta AAN (Adultos Asesinos del Niño). Del niño que un día fueron.

Tras el viento

 

Se marchó tras el viento del otoño

una tarde de sábado con prisas

y en los blancos senderos de mi alma

se dejó un frío manto de hojas muertas

que crujían de dolor a cada paso

de mis horas vacías sin su risa.

 

Cada noche a través de la ventana

noviembre me traía su recuerdo. .

Solo el viento me hablaba de su ausencia

con silbos lastimeros de nostalgia

que luego yo vestía de poesía:

alimento ficticio para el alma.

 

Aquel otoño fui sólo un fantasma

vagando por los múltiples rincones

donde sus manos exploraron mi espalda,

donde sus labios besaron mi tibieza,

donde sus ojos, abiertos a la noche,

reclamaban de mi absurda indolencia

al menos el calor de la palabra.

 

Se marchó de repente, sin razones,

tras la estela de un sueño nuevo y vivo

llevándose con ella mi silencio,

dejándome su risa, su mirada

flotando en el vacío de mis noches,

grabadas en mi mente a fuego lento 

para incendiar las frías madrugadas.

Los últimos amantes

 

Ríen abrazados los últimos amantes junto a un mar ahora plácido y casi liberado de miles de ruidosos turistas de ocasión. Apuran los atardeceres de este intenso verano cálido y envolvente entre abrazos y risas. Y en cada nuevo abrazo, se funden en un beso   largo y apasionado mientras el sol se muere de viejo a sus espaldas ahogándose en el mar.

 

Se atemperan las tardes de este septiembre neutro y anodino. Mientras, sus días obreros van torneando una preciosa cuna con madera de hayas, de sauces, de castaños...para el otoño-niño que llegará una tarde cualquiera entre brillos dorados y entre sábanas tibias. Y un viento renovado anunciará, con ráfagas de lluvia, su feliz nacimiento. Nos llegará el otoño con un sol amarillo bajo el brazo y una risa de ámbar transparente que hará brotar, cual manantial divino, el mosto azucarado de las cepas.

 

Se despereza la luz de la mañana sobre los tejadillos repletos de vencejos soñolientos aún. Más allá de las torres sin almenas, se desnuda la sierra de perennes verdores y se pone su camisón de niebla para dormir un sueño que durará seis meses, hasta la siguiente primavera. Es tiempo de nostalgias, de añoranzas de unos días sin horas y sin prisas que, al igual que las aves migratorias, se escaparon huyendo de los fríos. Es tiempo de reposo, de planes y proyectos para el futuro incierto que, como un tren cansado y renqueante, nos lleva sin remedio, entre enormes volutas de humo negro, hacia el túnel oscuro del invierno.

 

Los últimos amantes regresan a sus casas de cálidos salones con paisajes marinos que a ratos mirarán con furtivas miradas de ojos entornados. Dejan atrás la playa y se llevan, guardados bajo llave y en cofres de colores, las risas y los besos del verano. Es su mayor tesoro.

El próximo verano volverán para rendir tributo, un año más, al amor, a la vida...