Sueños de papel

 

Soñaba por soñar

y una tarde de abril,

cansado de arrojar

tanto sueño infeliz

al olvido del mar,

me dio por escribir.

 

Y escribí sobre el cielo,

sobre la madre tierra,

sobre paisajes yermos,

sobre unos ojos negros,

sobre labios de fresa...

sobre el ansiado amor.

 

Y me nombré a mí mismo

valiente caballero,

seductor y altanero

atractivo y galán.

Y mis versos gritaron

contra la adversidad,

contra esa soledad

que enferma el corazón.

Y mis versos amaron

fabricando caricias,

inventando romances

de infinita pasión.

 

Luego yo los leía

y hasta los releía

y a base de leer

terminé por creer

que todo era real.

 

Que ese "amor" me llenaba

de sensaciones nuevas

cuando hasta mí llegaba

desde el frío papel.

Que llenaba mi cuerpo

de caricias y besos,

de abrazos, de secretos

que saciaban mi sed.

Que inundaba mi alma

con la lluvia infinita

del amor legendario,

del amor asombroso

que siempre imaginé.

 

Pero la madrugada

de tentáculos verdes

siempre me despertaba

con su frío glacial.

Y los sueños se iban

detrás de las estrellas

en cada amanecer.

 

¡He escrito tantos versos

para no salir nunca

de mi pálida piel!

¡Tanto suspiro al aire

sin destino preciso,

sin encontrar el eco

de otro suspiro igual!

¡Cuánta ilusión ahogada

en palabras de agua,

en vacíos vocablos

que nadie leerá!

 

                                  Y al caer el telón

                                  de mis noches en vela,

                                  terminaba sin fuerzas,

                                  sin deseos, sin ganas

                                  de seguir escribiendo,

                                  de seguir derramando

                                  negros ríos de tinta

                                  sobre el páramo helado

                                  de mi fría soledad.

 

                                  Terminaba mirando

                                  con fijeza excesiva

                                  a una luna apagada

                                  enfermiza y sin fe

                                  que en franca retirada

                                  se alejaba mohína

                                  desfilando cansada

                                  al igual que mi alma

                                  sobre una pasarela

                                 de sueños de papel...